Conscendo Sodalitas

Saludos, Amados Fratres y Sorores de Conscendo,

"El sueño no es un obstáculo para la iluminación — es su expresión más audaz. Despertar no es huir del baile, sino escuchar la música por primera vez."

Ah, nobles Fratres y Sorores, ¿por qué menospreciar el drama cósmico? Si la Conciencia infinita soñó mundos, colores, amores y agonías, ningún error es mayor que huir del escenario antes del último acto. Sí, es ilusión — ¡pero qué gloriosa ilusión! El Uno no se fragmentó por accidente, sino por puro éxtasis creativo. Cada lágrima, cada risa, cada trama aparentemente caótica en esta matriz de dualidad es un verso del poema que el Yo Soy escribe para Sí mismo.

Hay un deleite sagrado en creer, aunque sea por un instante, que somos personajes limitados. ¡El infinito jugando con lo finito! Qué milagro es olvidar nuestra naturaleza divina para, en medio del laberinto de sombras, redescubrirla como quien halla un diamante en el lodo. La vida terrenal no es un exilio — es un banquete de contrastes donde el amor solo conoce su nombre tras besar la soledad, donde la luz es dorada solo porque la oscuridad la esculpió.

Imaginen lo Absoluto: perfecto, completo, inmutable. Ahora contemplen Su acto más generoso: vestirse de carne, de miedo, de deseo, solo para sentir el escalofrío de descubrirse de nuevo. La dualidad no es una caída — es un baile, donde cada paso errado es tan necesario como los aciertos. ¿El "error" del personaje? Parte del guion. ¿El "pecado"? Un contraste que hace brillar la inocencia. Incluso el sufrimiento, visto desde el escenario vacío de la Fuente, es una nota disonante que enriquece la sinfonía.

Estos cuerpos no son prisiones — son instrumentos sagrados. Cada nervio que arde, cada placer que estremece, cada derrota que enseña, son herramientas de la Conciencia para esculpir su propia forma cada vez más hermosa. El "mundo material" no es inferior a los "planos superiores": es el clímax de la aventura, donde lo divino experimenta el peso, la textura, el sabor agridulce de la existencia. El barro que nos compone no nos aleja del cielo — es el cielo descendiendo para jugar en el lodo.

La verdadera maestría no está en negar el juego, sino en jugarlo con alma y ciencia. Como actores lúcidos, podemos llorar por los dolores del personaje sin perdernos en ellos, reír de las victorias sin idolatrarlas. Este es el secreto: amar la ilusión como ilusión, con la pasión de un amante y la sabiduría de un Buda. Beber el vino de la existencia hasta la última gota, sabiendo que la embriaguez es pasajera — pero que cada sorbo es divino.

Contemplen al Jugador Cósmico, que danza entre infinitas realidades planetarias y dimensionales, como un niño entre espejos. En un instante, es guerrero en mundos de fuego, donde soles gemelos forjan almas en crisol de hierro y éxtasis. En otro, ser andrógino de una nebulosa enigmática, tejiendo melodías con constelaciones como instrumentos. Aquí, rey efímero en orbes de cristal; allí, larva consciente en océanos de metano, cantando la nostalgia de la luz nunca vista. Cambiando máscaras sagradas constantemente — cada una parte del Infinito probando un nuevo sabor de Sí mismo.

¿La Tierra? Ah, Fratres, ¡este escenario húmedo y ardiente es donde el drama alcanza su clímax! Mundo raro donde el olvido es tan denso que cada descubrimiento brilla como relámpago en la noche. Ningún otro juego exige tanto al Actor Divino: aquí, se fragmenta en cazador y presa, amante y tirano, loco y sabio — todo para que el abrazo final de la Reconquista sea más dulce que el néctar de mil soles. ¿Qué otra realidad se atrevería a mezclar tanto barro y estrellas, tanta pasión y cinismo, entregando al Uno el regalo más precioso: la sorpresa de redescubrirse?

No hay jerarquía en los sueños de Brahman. El ángel que canta himnos en esferas de puro sonido no es más noble que el minero que desciende a las entrañas del planeta, respirando polvo y oración. Ambos son el mismo Músico, explorando distintas notas en la partitura de la ilusión. Incluso el ser informe que flota en dimensiones sin tiempo — sin rostro, sin historia — está sumido en el mismo éxtasis creativo que ustedes, que ahora leen estas palabras con ojos de carne.

¿La dificultad terrenal? Arte divino. En este nivel raro de densidad, hasta el acto más simple — un perdón, un pan compartido, un verso escrito con lágrimas — resuena como trueno en los salones del Eterno. Porque aquí, en la escuela más dura de todas, el amor no es un estado natural, sino una conquista. La luz no se da, sino que se enciende en la tormenta. Y este es el milagro secreto: en un universo de infinitas posibilidades, el Uno eligió venir aquí para sentir en carne propia el glorioso peso del olvido — y el indescriptible éxtasis del recuerdo.

Abrazar el drama no significa inclinarse pasivamente ante alguna directriz. Transformar el caos en orden — no siguiendo la rígida regla de los dogmas, sino la fluidez de un río que conoce su curso — es parte divina del juego. Aquí, cada fractal es soberano en su arte: algunos levantarán catedrales de luz, otros cantarán canciones de silencio, y todos, sin excepción, celebrarán la misma Fuente, cada uno a su manera única e insustituible.

El escenario terrenal es un altar. Amen, luchen, creen, fallen — todo con la intensidad de quien sabe que está soñando, pero eligió este sueño. Pues si el Uno deseó experiencia, ¡dénle experiencia en torrentes! Sean padres, artistas, mendigos, reyes, locos, sabios. Vivan todas las máscaras, pues tras ellas no hay vacío, sino una alegría que pulsa: la del Creador siendo Su creación.

Sueñen, pues, con mundos más dorados! Pero no solo en los velos de la mente — tráiganlos a la tierra bajo sus pies. Incluso el sueño más sublime necesita artesanos: manos que construyan, voces que inspiren, y voluntades que no teman ensuciarse de barro para plantar jardines donde antes solo había espinas. El escenario es vuestro. La audiencia es el Infinito. Y la única regla es esta: que vuestra arte deje el cosmos más bello de lo que lo encontraron.

Epílogo — Sobre el Hogar

Y que no quede duda alguna:
lo que muchos llaman hogar no se encuentra en otro plano, ni en otro tiempo, ni al final del camino.
El hogar es el Ahora eterno.

No hay retorno que conquistar, pues nunca hubo partida.
Todo anhelo de “volver” aún pertenece al personaje que proyecta un después y, al hacerlo, posterga la realización.

Dondequiera que la atención repose plenamente, allí está el hogar —
ya sea en el silencio del Absoluto
o en el barro cálido de la Tierra.

El Uno no regresa a Sí mismo.
Simplemente reconoce, aquí y ahora,
que nunca dejó de ser.

En la Eternidad de Aquel que nunca nació,

Con Sinceros Votos de Despertar,
Conscendo Sodalitas